Elle vide son sac, dépose presque toutes les réserves de nourriture, ne prend que l’indispensable. Le sac doit être le plus léger et avoir le plus de place possible, alors elle abandonne les vivres, quitte à mourir de faim si elle perd son chemin ou si un éboulement le bloque, et laisse sur place tout son attirail de pistage ou d’escalade, jusqu’à n’avoir que le strict minimum. Elle serre une dernière fois le collier qu’elle porte sur son cou, jette un ultime regard à la forêt, au soleil qui culmine dans les cieux, et enfin aux ténèbres qui l’attendent, ce tunnel creusé à même le roc et la terre et débouchant sur un vaste inconnu. Puis elle allume la lanterne à volets qui sera sa seule étoile, éclaire le chemin qui s’enfonce dans l’obscurité, inspire, et enjambe le tas de pavés démolis, dernier vestige du mur qui bloquait l’accès depuis une époque dont elle ne sait rien. Sa marche commence alors, lente descente dans ce monde souterrain et désert, alors que la lumière du soleil décroît dans son dos.

     Enfin. Après tout ce temps écoulé. Une de ces pathétiques créature de chair, friable, vulnérable, pénètre à nouveau dans son antre... Il la sent, il sent son âme, cette saveur enivrante l’a tiré de son sommeil. Il dort depuis si longtemps, des années, des décennies, des siècles peut-être ? Il ne sait pas, il ne peut comparer, il n’a jamais vu l’extérieur. Peu lui importe, d’ailleurs, seule compte cette fille inconsciente. Maintenant il la voit, elle marche, à la main elle porte une lanterne, car les yeux myopes de ces êtres chétifs ne distinguent que la lumière et ignore tant d’autres aspects du monde. Il sait qu’il doit la suivre, il en a oublié la raison mais la nécessité de rester à ses côtés, invisible, est là, alors il se coule dans l’obscurité, pâle image de ce qu’il a été, faible et amnésique.

     La voûte basse du tunnel gène sa marche, elle a été faite pour des gens bien plus petit qu’elle, elle avance donc courbée. La lumière de l’extérieur parvient encore jusqu’à elle, et elle peut voir sans difficulté les murs sombres, de pierre gris-noir et de sol meuble mêlés, taillés il y a bien longtemps par des mineurs d’une race oubliée. Elle passe la main le long de la paroi rugueuse, ferme les yeux et écoute le silence qui hante les mines... Il n’y a pas le moindre bruit, aucun grognement animal, pas même le pas feutré d’un Lilun. Elle lâche donc le mur et reprend sa marche, jusqu’à un embranchement... Quelle direction prendre ? Comme hésitante, elle passe la main dans ses cheveux roux, puis se décide pour le couloir de droite, qui va plus bas que l’autre, comme si elle cherchait à aller le plus profond possible. Après quelques changement d’orientation, la lumière du soleil ne parvient plus du tout, et la seule chose qui lui permet de voir où ses pas la dirige est la flamme de sa lanterne, la séparant du noir total, mais le rendant par contraste encore plus menaçant. Les ténèbres sont tout autour, paradoxalement aussi attirantes qu’effrayantes, et elle ne peut s’empêcher de tourner la tête de tout côté, comme à l’affût d’une quelconque menace.

     Oui, c’est ça, c’est bien, elle sait prendre le bon chemin, elle a l’instinct, pas comme certains des autres, ces autres dont il ne se souvient pas encore... Il a eu peur qu’elle ne s’égare jusqu’au ravin, mais elle a pris le bon chemin, c’est bien, elle ira peut-être jusqu’au bout du souterrain, ce bout dont l’image ne lui vient pas encore, mais il sait qu’il y a quelque chose à la fin, quelque chose qu’il veut sans pour autant le connaître. Plus le tunnel est profond, mieux il se sent, il en saliverait si il avait une bouche - mais n’en a-t-il pas eu une ? Oui, il se rappelle, une bouche, des crocs, et la saveur de ce liquide rouge, comment se nomme-t-il ? Qu’importe, il s’en souviendra bien assez vite, les ténèbres le lui disent, les ténèbres le lui rappellent, elles sont tout à la fois son corps et sa mémoire, manteau qui l’enveloppe pour l’instant et qui bientôt fera sa consistance même.

     Le passage se rétrécit au fur et à mesure de l’avancée, elle n’est que dans une galerie mineure après tout, mais à ce rythme elle aura du mal à avancer d’ici peu. Encore une bifurcation, mais cette fois le choix est facile car l’autre voie remonte directement vers la surface. Changeant sa lampe de main, elle caresse encore le mur rugueux et maintenant humide, puis s’arrête à nouveau... Cette fois, il y a un bruit. Surprise un instant, elle sourit en comprenant que ce n’est que le son d’une rivière souterraine. Elle en déduit qu’elle s’approche de plus en plus du point qu’elle voulait rejoindre, et presse le pas quelque peu... Pour s’arrêter presque aussitôt ; n’est-ce pas un souffle de vent qu’elle vient de sentir sur sa joue ? Mais à cette profondeur, comment est-ce possible ? Elle tremble légèrement, pointe la lanterne de tous côtés, mais rien. Ce devait être une simple impression, ou l’effet de sa propre vitesse. Haussant les épaules comme pour se masquer à elle-même sa propre nervosité, elle reprend le chemin, se glisse le long du couloir qui devient ridiculement minuscule, l’obligeant même à se coller à plat contre la pierre humide... Sa main rencontre soudain une pierre plus lisse. Etonnée, elle élève sa flamme qui révèle ce qu’elle attendait.

     Hooooo.... Elle a trouvé... Comme les autres... Il se souvient de tous ces pantins, ces êtres faibles, qui erraient eux aussi dans les souterrains, le réveillant à chaque fois, l’obligeant à s’en débarrasser pour s’endormir à nouveau... Non que ça lui déplaise... Elle est belle, celle-ci, belle pour un vivant, même si d’autres ne le jugeraient pas ainsi, mais lui en a vu si peu de ces "femmes", ce concept qui lui est étranger, que pour lui elles sont toutes si différentes et si savoureuses, comme Elle, la Petite Fille de sa mémoire. Ca lui revient à mesure qu’elle s’enfonce dans l’ombre, cette ombre si douce, comme des bras maternels. Elle le renforce, il la savoure, bientôt il cessera d’être semblable à un fantôme, il ne sera pas de chair, non, mais il aura quelque chose, il en est persuadé, à commencer par son savoir perdu, il suffit qu’elle continue sa progression. "Sang", oui, c’est là le mot qu’il cherchait, ce qui jaillit des corps quand on les déchire. "Mort", c’est ainsi que les vivants nomment l’état où ils ne sont plus en vie. "Mine", c’est le nom qu’ils donnent à cet endroit sous la terre, où ils puisaient ces cailloux qui brillent, avant. Il ne comprenait pas pourquoi mais il en était heureux, ces pierres ne sont pas noires, elles le gênaient, elles tachaient l’ombre. C’est si bon de se retrouver...

     Le tunnel n’est plus le même à présent, il est d’ailleurs plus qualifiable de "galerie" ; les murs et le plafond sont pavés de pierre, largement assez haut pour qu’elle puisse avancer sans se courber, et le sol est pavé avec un soin qui montre que ce n’est pas là le travail d’un jour ; enfin, six paires de rails se trouvent en son milieu. C’est loin d’être à la hauteur des villes souterraines de Cardanne, mais dans la noirceur percée par une simple flammèche, tout prend une allure fantasmagorique, et le couloir étayé ressemble à l’avenue principale de la capitale des royaumes kobolds, les créatures sous la montagne ; on s’attendrait presque à voir des portes et des maisons. Et elle, elle reste la, comme éblouie. Puis le froid la fait frissonner, elle ressert les pans de sa cape et s’engage dans le nouveau passage. Tout autour d’elle parte des couloirs inferieurs, la mine est une extension tentaculaire qui s’étend sur des kilomètres. Dans le temps, elle avait amené une telle richesse à son peuple qu’il avait fait naître un empire, mais aujourd’hui peu connaissent l’emplacement de ce lieu, cette tombe des âges perdus. Et elle, elle le connait, justement. Elle s’arrête, sort une carte à l’aspect étrange, comme si l’encre coulait sur sa surface, et prend quelques instants pour se repérer à la lumière de la lampe. C’est alors qu’un coup de vent inexplicable éteint la lanterne. La carte, qui se révèle légèrement phosphorescente, tombe à terre tandis qu’elle porte la main à son épée dans un geste de panique - oui, elle porte une épée à la hanche, courte et au fourreau simple, qui jusqu’ici était cachée par sa cape. Elle se tourne, silencieuse, écoute, et en effet un bruit est là, au cœur de l’obscurité, comme un frémissement de soie... Avec des gestes lents, mesurés, elle plonge sa main gauche dans une poche et en sort un briquet à amadou - objet étrange, encombrant, mais néanmoins efficace : la lanterne se voit rallumée avant qu’une menace quelconque ait pu jaillir de l’ombre. Toujours en garde, elle regarde autour d’elle, mais rien : seulement la galerie, aussi loin que porte sa lanterne - qui étrangement semble moins forte. Comme si les ténèbres s’épaississaient, réduisant la portée de sa flamme. A nouveau, elle hausse les épaules pour elle-même, puis se replonge quelques instants dans sa carte pour être sûre d’elle, après quoi elle la range dans son sac et se remet en route, empruntant l’une des multiples voûtes menant à d’autres tunnels.

     Il a craint un instant qu’elle ne le fuie. Mais aussi, quel idiotie de sa part ! Il est allé trop près, bien trop près, au point que son ombre éteigne la lueur de la flamme. Mais elle ne s’en est pas rendu compte, et c’est tant mieux, elle a cru à un coup de vent, un coup de vent dans les mines ! Il en aurait ri si il avait eu une bouche, et un corps, et des poumons, et toutes ses choses qui font les corps. Il s’en rappelle à la perfection maintenant. Sous ses yeux les galeries se peuplent, des gens errent, images d’un passé révolu, à mesure qu’il récupère les morceaux de ses souvenirs. Ils sont accrochés ici et là, tantôt dans une voûte, tantôt posé sur un tas de pierre, et certains traînent même au milieu du chemin. Ils font partie de l’ombre, car lui aussi en fait partie, et en un temps il l’était, oui, il était les ténèbres de la mine, se cachant. Et ses souvenirs-ombres parfois disparaissent quand l’intruse les éclaire - il se souvient de ce qu’elle est, maintenant, une chasseuse de trésors, et les autres aussi, avec leurs cartes, toujours des cartes, ce cliché ridicule, des années de recherches sans doute pour trouver un parchemin poussiéreux montrant l’agencement de ces couloirs de pierre quand il est si logique qu’un peu de réflexion suffirait à s’y retrouver. Chasseurs de trésor... Après la fin de la mine, ils furent peu nombreux à venir, mais il y en eut, et à chaque fois il était là et les observait, car ils le dérangeaient... Et elle aussi le dérange, mais pas de la même façon, pourtant il saliverait d’avance à l’idée de ce qui va suivre si il en était capable. Elle est douée, elle arrivera jusqu’à la fin sans doute, elle serait la première ! Et elle lui permettrait alors quelque chose dont il se souviendra bientôt, il en est sur. La foule s’anime sous ses yeux qui ne voient pas et avance sans se soucier de lui, comme si la vie suivait son cours, comme si ils étaient encore des mineurs, comme si ils étaient toujours en vie, sauf Elle, Elle, la Fille de ses pensées ! Elle le regarde, souvenir fugace, si jeune, si triste, si solitaire puis disparait... Il veut partir à sa recherche, mais déjà il s’est trop attardé, il doit suivre l’intruse. Il sentirait presque le sol sous ses pas tant il retrouve la forme qui fut la sienne. Son esprit s’étend, masse tentaculaire, englobe, entoure, presque omniscient, ignoble pieuvre d’ombre. Il n’a plus qu’à attendre qu’enfin elle parvienne là où s’arrête la mine, et il sera complet...

     Le couloir mineur mène bien à la galerie centrale. Extrêmement large, celle-ci n’en est que plus sombre. Ici et là, des tas de minerais parsèment le sol pavé si large qu’ils n’en gênent même pas le parcours ; une fois, elle croise un chariot sur un des rails. A nouveau elle change sa lampe de main, échauffe son poignet quelque peu engourdi, perd quelques instants près d’un amas pour vérifier qu’il ne s’y trouve pas quelques pierres. Peine perdue, il faut aller encore plus loin. Alors qu’un fugitif aperçu, une ombre à la limite de son champ de vision, la fait se retourner, elle distingue de l’autre coté de la "route" un étrange tas blanc. Elle traverse donc, pestant à voix haute - signe d’angoisse ? - contre la réduction inexplicable de l’éclairage fourni par sa lanterne qui diminue sans cesse. Elle atteint la chose indistincte, qui ressemble à un entassement de pierre blanche, et a soudain un doute... Elle plonge les mains dedans et ses doigts finissent par reconnaitre une forme ronde qu’elle saisit et soulève face à elle.

     Un crâne.

     Elle étouffe un cri de surprise et recule, lâchant le résidu de corps comme si il l’avait brûlée, et regarde l’amas d’un œil nouveau : c’est un squelette broyé, écrasé, dont certains des os les plus épais porte des marques semblables à des traces de dent. Même le crâne est cassé en deux, ne laissant qu’une orbite au regard fixe et la moitié d’une mâchoire. Elle frissonne, tremble, s’agite, et subitement l’obscurité semble se refermer autour d’elle. Elle braque la lumière partout, tourne autour d’elle, l’utilisant comme une rune de repoussement, comme si elle espérait que l’éclairage éloignerait les menaces ; mais au contraire, les jeux d’ombre et de lumière font surgir des silhouettes, le moindre tas de pierre est une créature accroupie et prête à bondir, et chaque ouverture une gueule ouverte... Elle recule comme devant une armée et quand son dos rencontre le mur, elle crie, bondit en avant. Moins femme que fillette apeurée, jetée dans les crocs de la nuit, proie de la mine et des tentacules noirs qui s’étendent ici-bas, elle halète, les yeux écarquillés, reprend son souffle, essaie désespérément de se calmer... Et en effet, petit à petit, minute après minute, sa respiration ralentit, ses tremblements s’atténuent et finalement la galerie reprend son état de simple couloir désert après s’être faite durant quelques minutes antichambre des horreurs. Seul le froid est maintenant cause de sa chair de poule. Elle resserre alors les pans de sa cape, ajuste la broche qui la tient, et serre son collier comme si il pouvait lui insuffler courage. Enfin, elle ferme les yeux, et lorsqu’elle les ouvre à nouveaux, tout est paisible. La lumière semble avoir repris sa force originelle... Parmi les tas de minerais, elle distingue maintenant mieux des amas blancs : la mine est remplie de squelettes détruits, méconnaissables pour la plupart. Que c’est-il donc passé ici ? Un désastre a-t-il provoqué ces morts, une révolte, une créature sauvage ? Ca semble surréaliste quand on sait quelle fut le nombre de mineur de ce complexe. Peut-être s’agit-il là d’une forme particulière de rituel funéraire... C’est la seule chose rationnelle qu’elle puisse envisager, les autres options sont par trop effrayantes, et elle n’est de toute façon pas là pour enquêter à ce sujet. Le fugitif regard qu’elle porte sur là d’où elle vient est-il la marque d’une hésitation, d’une tentation de revenir en arrière ? Dans un tel inconnu, un environnement si angoissant, ce serait bien compréhensible, mais si tel est le cas, elle ne donne pas suite à cette pensée. Elle secoue la tête comme pour en chasser ses idées noires, caresse fugitivement le collier, et enfin se remet en route dans l’interminable couloir.

     L’image de ce crâne résonne dans son esprit, si fort qu’il en gémit, et ce gémissement l’effraye, il se fait peur à lui même, et fait peur à l’intruse, non, non, ça ne doit pas être ainsi ! Il doit se calmer, cesser de hurler, et c’est ce qu’il fait, les ténèbres qui s’agitent comme une masse de vermine grouillante s’immobilisent, sa pensée qui dirige l’obscurité, s’étendant à presque toute la mine, devient paisible, fluide, calme, comme l’eau, l’eau qui dort, ce conte qu’on lui racontait enfant, il l’aimait bien, l’eau qui parait inoffensive, aisée à traverser, à endiguer, mais qui se révèle plus terrible que le torrent, oui, il aimait cette histoire qui lui rappelait la sienne, mais qu’est-ce qu’un "enfant" ? Il se souvient que ce mot s’appliquait à des êtres de chair, mais à lui ? Fut-il jamais un "enfant", ou n’est-ce que confusion de son âme tourmentée, confusion entre lui-même et ceux qu’il regardait quand il ne parlait pas encore, qu’il n’était qu’un pâle vacillement de l’air au-dessus des chandelles ? Il le saura, oui, il le saura, il le veut, et pour cela elle ne doit pas fuir, non non non, pas fuir, rester, continuer, car il a besoin d’elle, elle est comme un point d’ancrage. D’autres chasseurs de trésor ont tenté de s’échapper quand ils ont vu les squelettes, et il a dû les détruire, les broyer malgré sa faiblesse, ils ne sont pas mort de leur corps, ce n’était que leur esprit qu’il dévorait, tout comme il pourrait détruire son esprit à elle, mais il ne le fera pas, elle ira jusqu’au bout, et il la suivra car si il la dévore maintenant il n’aura pas ce qu’il souhaite tant. C’est la faim maintenant qui l’habite, la soif aussi, dévorante, corruptrice, son ombre se remplit de sa faim et l’ombre est son âme, il n’est alors que faim et désir, envie, c’est si simple mais si compliqué à la fois... Il est plus grand que jamais maintenant, et il touche le mur, l’effleure, car il a une consistance à présent, il existe, il est un souffle de vent qu’elle ne peut entendre. Une brise noire, invisible, des yeux qui ne voient pas, une bouche qui ne sent pas, un ventre qui n’est que faim et le tout même pas palpable. Ses yeux ne voient pas ? Si ! Maintenant il voit, au-delà de l’ombre, avant ce n’était que des auras, des lumières, des souvenirs mais là partout des gens courent dans la mine, hurle, fuient. Est-ce lui qui les poursuit ? Il ne sait, il sait juste que tous ont peur, que certains meurent et que bientôt il n’y aura plus personne. Passé et présent se confondent pour lui qui n’a aucune notion du temps. Et au milieu de cette cohue, indifférente, la Petite Fille, ses cheveux bruns emmêlés, jamais coiffée. Elle est au milieu de la route en train de manger sa ration, elle est debout et immobile en train de le regarder, elle est sur les bords de la galerie, mendiant un peu plus de pain, elle tire un chariot à s’en casser le dos, tout cela à la fois, confusion absolue dans sa propre folie. Il la veut, cette Petite Fille indifférente à la fuite de tous les autres, un désir étrange, nostalgique. Il pleure en suivant cette intruse...

     Le bruit que fait la goutte en tombant est facile à entendre au milieu du silence que ne trouble que ses pas. Elle se retourne sourcils froncés, scrute l’obscurité, ne voit tout d’abord rien. Puis alors qu’elle revient sur ses pas, cherchant de son mieux, elle finit par apercevoir une petite tâche d’eau sur le sol. Une deuxième goutte vient soudain l’agrandir, venue du plafond... Souriant, elle se moque intérieurement de sa naïveté. Les murs du couloir annexe qui l’a menée à la galerie étaient humides, ceux-là aussi, elle avait entendu une rivière souterraine : il est évident que l’eau est partout ici, y compris dans les rares fissures qui parcourent les pierres jointes. Elle reprend donc son chemin le long des rails... L’errance est longue, le but encore invisible, et elle finit par s’arrêter et s’asseoir contre un mur, le plus loin possible des tas d’ossement. Elle pose sa lanterne devant elle et de son sac, sort un flacon d’acier qu’elle débouche. Ensuite, elle éteint la lanterne... Instantanément, le noir est total, littéralement ; dans les profondeurs, aucune source de lumière n’existe et l’homme perd son sens majeur... Aussitôt remplacé par les autres : elle fronce le nez devant l’odeur et avec une habileté montrant qu’elle n’en est pas à son coup d’essai, remplit le réservoir en ne se fiant qu’à son seul toucher... Les lanternes à huile sont encombrantes et coûtent cher, bien des gens peu recommandables leur préfèrent des lanternes à bougies, mais pas elle. Le prix d’un éclairage efficace est de peu d’importance quand on doit s’enfoncer dans de tels souterrains. Enfin, elle referme le mécanisme avec un claquement sec, sort à tâtons son briquet, et rallume la lanterne. A la lumière de cette étoile personnelle, elle sort une miche de pain, un peu d’eau, un morceau de viande empaquetée et odieusement salée. Maigre repas après les heures qu’elle a passé dans ces galeries, mais ce sont toutes les réserves qu’elle a consenti à emporter dans les souterrains. Après un temps impossible à déterminer en ces profondeurs où il n’y a pas de soleil pour constater l’avancement de la journée, - fait-il jour ? Ou nuit ? - elle repart le long de l’immense tunnel, négligeant toujours les passages annexes. A-t-elle un but précis ? En tout cas seule l’interminable galerie centrale semble l’intéresser... Du moins jusqu’à ce qu’elle prenne fin : soudain, devant elle, il n’y a plus de long boyau pavé mais trois tunnels, plus petits, partant dans des directions et avec des niveaux d’élévation différentes... Cette mine rien moins que banale semble avoir été pavée à chaque fois qu’il n’y avait plus rien à tirer des murs, mais est-il possible que ses constructeurs aient perdu tant de temps et d’argent pour le faire ? Et dans quel but ? Elle s’en moque. Elle n’est pas là pour s’interroger sur la psychologie des civilisations minières. Sans même regarder le document rangé dans son sac, elle emprunte le tunnel de gauche, celui qui descend toujours plus profond. Bien que réduit en taille et ne portant qu’une seule ligne de rails, il n’en est pas moins tout aussi pavé... Ce qui n’est pas le cas des galeries annexes, lesquelles ont reçu beaucoup moins de soin dans l’ouvrage. Elle, simple passagère, les regarde avec attention sans pour autant ralentir sa marche. Ici et là, des chariots sont posés sur les rails, certains avec un plein chargement, comme si ils avaient été abandonné dans la précipitation ; cependant, la plupart sont aux trois quarts vides avec leur chargement étalé autour d’eux. Une lueur d’intérêt brille dans ses yeux et elle fouille l’un des wagons de fer... En vain. Rien à l’intérieur qu’un minerai inutilisable. Elle s’approche d’un deuxième, en retire les cailloux inintéressants, avant de se rendre compte de l’évidence : si tant de chariots sont à moitié vidés, c’est que certains ont déjà dû arriver à descendre jusque là. Inutile donc de fouiller, ce qu’il y a pu avoir d’intéressant à sans doute déjà été pris. Avec un soupir de lassitude, elle reprend donc sa route vers le cœur de la mine.

     Il en hurlerait si il n’avait pas la certitude que cela la ferait fuir. Il se sent si bien ! Si puissant, si incroyablement satisfait... Presque complet. Il sent la proximité des pierres au cœur des murs des tunnels les plus lointain. Oui, ils sont loi, mais lui est grand, il s’étend, il les sent, et ne fait que croître. Les pierres qui ont permis sa naissance sont là, au sein même de cette montagne, et il n’en a jamais été aussi proche. Elles répondent à son appel, il sent jusqu’aux tréfonds de son être. Il approche du lieu, et le lieu fera le moment ; si il en était capable il se jetterait en avant, devancerait la chasseuse de trésor et arriverait au bout. Mais il ne peut, il doit rester là, attendre, suivre son mouvement, il n’est éveillé que parce que cette intruse dérange l’harmonie du lieu, mais il ne veut pas s’endormir ; alors il lui faut la force, plus de force, celle d’exister par lui-même. Alors il montrera sa présence, il sera libre, peut-être sortira-t-il de cette mine ? Un nouveau sentiment naît en lui, il n’était qu’envie et maintenant il est haine, envie de briser ceux qui vivent à l’extérieur, ceux qui sont venu le déranger. Pourquoi cette rage absurde ? Il ne le sait, il sait juste qu’ils sont cruels, oui cruels, l’image de la Petite Fille le lui dit mais même sans elle il le saurait, c’est gravé au fond de son être. Sang, mort, peine, tout cela il le désire, et il l’a déjà désiré, il sait que c’est sa faute si il n’y a plus personne ici, que les gens l’ont fui, il a détruit, dévoré, c’est lui qui fut cause de ces squelettes, quand il avait une matière il n’était pas limité aux âmes, il était si puissant Le monde des humains est méchant, méchant, il leur en veut, et il en veut à cette perturbatrice, mais il a encore besoin d’elle, oui. Alors il la suit, ombre dans les ombres, dévore peu à peu le champ d’éclairage de sa lanterne qui devient si infime, si réduite qu’elle ne peut voir les autres tunnels, elle ne peut donc s’égarer car elle ne voit que ce qu’il désire. Il est un son, un murmure à son oreille, ainsi que parfois un souffle dans ses cheveux quand il n’arrive pas à se maîtriser, quand il l’approche trop. Il est son guide... Et le voyage s’achève. Elle est arrivée. Devant ses yeux mortels se dresse la Pièce. La salle. Mais elle ne peut ressentir ce lieu comme lui... Les souvenirs l’assaillent en même temps que le pouvoir avec une force incomparable.

     C’est donc cela, le cœur de la mine... Elle est ébahie. Ce n’est là qu’une des multiples salles creusées pour exploiter au maximum une poche particulière de minerai, et il existe bien d’autres salles du même genre dans la mine au bout de chacun des bras mineurs qu’elle a jusqu’ici évité d’emprunter, mais le savoir ne rend pas la scène moins impressionnante. A l’origine, ce devait être un creux vide, circulaire, où les rails s’arrêtaient ; sur toute la périphérie de la salle, les mineurs piochaient, broyaient, extrayaient, transférant le résidu indésirable dans les même chariots que le matériau voulu. Des dizaines de mineurs devaient se relayer sous l’œil alerte de contremaîtres experts veillant à ce qu’ils ne s’en mettent pas un peu dans les poches au passage. Des lanternes, des torches ou un quelconque éclairage d’époque assez faible devait donner au lieu une ambiance effrayante d’antichambre infernale. Ajouter à cela des chariots allant et venant en permanence, une atmosphère suffocante, et de considérables risques d’éboulement... C’est sans doute cela que le cercle de la salle soit en fait devenu un demi-cercle : la voûte de pierre effondrée en recouvre une bonne moitié, écrasante démonstration du pathétique effort de l’homme face à la toute-puissance du roc. Elle distingue deux passages partant de la zone rescapée de l’effondrement, et d’autres encore doivent se trouver derrière. Le plafond tout entier est fissuré, les galeries aussi, et on n’a même pas tenté de paver cette sale. En fait, selon toute vraisemblance, le faire aurait achevé de toute faire s’écrouler. Combien de mineurs morts dans cet accident effroyable ? Et parmi eux combien risquaient leur vie en toute connaissance de cause ? Tous creusaient sans relâche pour extraire cette pierre dont elle distingue des traces brillantes sur le sol. L’Idil, si recherché pour ses capacités de catalyseur dans les réactions mana, avait fait la gloire d’un empire en son temps… Toute cette chaine de montagne en était truffée, mais cette roche était si friable qu’il était éminemment risqué d’y creuser. Ces mineurs avaient pu s’en rendre compte… Elle approche de la paroi de pierre éboulée, et pour un peu entendrait les gémissements des agonisants. Mais l’entassement est fragile, friable comme tout le reste de la salle. Voila sans doute pourquoi aucune aide n’a été apportée aux survivants, les laissant agoniser ici. Comme en une muette prière aux morts, elle ferme les yeux quelques instants...

     C’est là qu’elle entend le bruit. Aussitôt, elle fait volte-face et braque son regard sur l’entrée plus vite encore que la fois précédente. Ses yeux se plissent, elle scrute l’ombre... Et elle y voit quelque chose. Cette fois, elle en est certaine. Lentement, pas à pas, elle approche de cette forme mouvante. Il lui semble même que c’est l’ombre qui s’agite, palpite, étend des ligaments dans le cercle éclairé... Une minute. C’est l’ombre qui s’agite, elle en est certaine. Avec un cri étouffé, elle recule précipitamment, se colle contre la paroi pour échapper à ce phénomène surnaturel... Et l’ombre se détache du reste de l’obscurité, prend forme, lentement mais sûrement, comme un papillon émergeant de sa chrysalides. Soudain les ténèbres semblent se refermer comme un étau, une force surnaturelle qui l’écrase contre la paroi, lui arrache sa lanterne et la projette au sol en une fraction de seconde. Elle atterrit en plein sur son épaule gauche, gémit de douleur et se recroqueville sur elle-même, puis se traîne au sol comme pour échapper à une menace qu’elle ne voit pas encore... Puis elle distingue la forme comme une ombre chinoise, agenouillée près de sa lampe. Grotesque parodie d’un corps féminin, aux bras aussi longs que déformés et au visage sans autre trait que deux de pressions là où auraient dû se trouver les yeux, dont la tête laisse couler comme de l’eau de longs filaments noirs - est-ce là la conception que se fait la chose de cheveux ? - on dirait là un morceau de réalité coupé à vif pour donner droit sur le néant. Elle tremble alors que la créature se retourne et la fixe de ses yeux inexistants, elle tâtonne en tremblant à la recherche de sa lame, mais l’aberration semble ne pas s’en soucier et lève une main aux doigts immenses et pourvus de bien trop d’articulation, au-dessus de la seule source d’éclairage qu’elle possède... Puis l’abat, brisant la lanterne et étouffant la flamme.

    Tout est si facile maintenant qu’il a le pouvoir. Création des ténèbres, engendré par les ombres, il trouve dans les plus noires de celle-ci la force d’écraser les insectes de chair. Il se souvient à présent de sa vie de mortel, achevée sous ses pierres que nul n’a osé soulever pour lui apporter une aide. Il gémissait dans son agonie, sa cage thoracique écrasée, suppliait qu’on l’aide, mais nul n’était venu ; puis lorsque son corps avait succombé, il avait supplié pour qu’on le déterre et qu’on lui offre une sépulture, mais il en fut de même. La solitude, il ne supportait pas la solitude, il ne l’avait jamais supporté... Et on l’avait laissé mourir sans personne à ses côtés, seuls dans la mort comme dans la vie. De là sa haine, de là sa force, de là l’éternité de son errance entre deux mondes, ni encore vivant ni tout à fait mort. Si les mineurs avaient su que nul esprit ne trouvait de repos là où étaient rassemblées tant de pierres... Mais lui seul avait eu la rancœur, l’amertume qui l’avait fait changer, ne faire qu’un avec la nuit des Caves d’Iril. Les pierres étaient là, dans chaque mur, elles étaient sa faim et sa satiété, sa souffrance et son répit. Elles étaient ce qui le condamnait mais aussi ce qui le rendait si fort, si grand, si puissamment changeant. Jamais le même, chaque jour plus terrible, jusqu’à ce qu’il se mette à vouloir plus, à se venger, à attaquer ses bourreaux. Ils avaient fermé la mine ? Qu’importe, il s’était endormi, se réveillant à chaque irruption d’un chasseur de trésor, ces hommes pathétiques. Maintenant il était grand, il avait à nouveau une forme, il pouvait toucher, voir, entendre. Il sortirait lorsqu’elle ne serait plus, lorsqu’enfin il aurait ce principe que certains appelait âme, d’autre mana, il se moquait du nom ; il savait juste que ce délice ferait son bonheur et sa force. Avec un sourire sans bouche, il coule jusqu’à elle, se délecte de ses tremblements, de la sueur sur son front. Sa main glisse sur son visage, cette sensation l’effraie tant qu’elle frappe sans réfléchir, taillant dans le vide, mais a déjà reculé. Il n’est pas stupide, juste joueur… A nouveau il s’approche, caresse la peau, elle crie en frappant encore dans le vide, mais ça ne fait que l’amuser...

     Le noir est total, faisant le jeu à de la chose à présent invisible. Tremblante, elle se relève, son épée à présent dégainée entre ses mains tremblantes, et cherche à se repérer, mais elle n’y parvient de toute évidence pas… Soudain, un frôlement sur sa joue, elle crie, réagit d’instinct, frappe sans résultat. A nouveau, un frottement, même réaction, même échec, et la panique. Elle se met à frapper partout, sans même attendre que l’ombre la touche, mais tout est vain. Trébuchante, elle recule, avance, cherche un mur, un repère quelconque, n’importe quoi. Un instant sa main rencontre ce qu’elle croît être un mur, elle s’appuie, mais soudain tout se dérobe et elle s’écroule au sol, aussi faible que ridicule. Et pas même un rire dans cette scène qui amuse tant la créature, pas un son autre que sa propre voix à chaque cri… Elle finit par s’immobiliser, ferme les yeux comme pour se concentrer sur son ouïe. C’est évidement le moment que choisit l’ombre pour se pencher à son oreille, murmurant des paroles sépulcrales dans une langue oubliée depuis des éternités. Elle hurle, bondit, frappe, ouvre les yeux pour constater que cela ne fait aucune différence. Rien que le néant partout, et cette chose abominable. Alors elle tente de se calmer, de maîtriser son souffle, raffermit sa prise sur la lame... Et un coup à la force monstrueuse placé en plein estomac l’envoie rouler à terre, le souffle coupé.

     C’est vain. Elle frissonne, tremble, cherche son épée lâchée pendant sa chute tout en se tenant le ventre, et gémit, pleure presque. Douleur et terreur sont ses seuls compagnons ici. Finalement sa main se pose sur le fer de l’épée. Murmurant à toute vitesse comme une prière de remerciement, elle reprend l’épée en main. Survivre, à tout prix, malgré la douleur de son épaule et de son ventre. Elle s’appuie sur la pierre, la gorge sèche, et finalement parvient à se relever à demi... Mais l’ombre ne l’entend pas de cette oreille. Un frôlement, à nouveau, qui cette fois se raffermit en une pression écrasante sur son bras droit, le paralysant totalement. Puis avec une force colossale, maîtrisée, qui ne se déploie même pas encore entièrement, la chose tourne, tord le bras. Alors elle hurle, hurle, de tous ses poumons, des cris qui résonne dans toute l’antre alors que coude se retourne presque…

     C’est fini… Ho, le doux son des cris humains, les hurlements pitoyables de ces lâches tortionnaires. Il sourit toujours plus en tournant. Oh, bien sur, si il continue, le bras cèdera, se déboitera, les tendons éclateront. Et alors ? Tant qu’elle reste en vie… Mais non, après tout, elle mérite mieux. C’est grâce à elle, grâce à son talent certain qui l’a amenée jusqu’au lieu de sa mort, là où se trouvaient les dernières des pierres et des souvenirs qui faisaient son esprit. Sans elle, jamais il n’aurait retrouvé cette forme, elle mérite une fin rapide. Il se penche donc, sans lâcher le bras, colle son visage face au sien… Elle ne voit rien, elle ne peut même pas distinguer les contours de sa forme, c’en est pitoyable. Animal traquée et vulnérable dont il saisit le menton dans sa main libre, la forçant à braquer sur son visage sans figure un regard qui se perd sans savoir où trouver ce qu’il cherche. Alors, son visage s’étire, se déforme, s’allonge de plus en plus en se courbant, dans un spectacle répugnant mais impossible à distinguer pour elle… Puis il se déchire, s’arrache, une ouverture apparaît comme une coupure à vif, immonde bouche et promesse de mille enfers. Elle s’étire encore et encore jusqu’à ce que l’ouverture dépasse son front… Dévorer. Se nourrir. Grandir. Et apporter l’enfer au monde qui lui a fait connaître.

     Et la bouche ignoble se referme sur sa proie sans défense…

     A l’instant où la lame du poignard transperce ce qui lui tient lieu de tempe.

     Dans l’atroce explosion de la douleur et la perte brutale de sa mémoire et de ces facultés, il tente de comprendre, de se remettre, de se relever… Mais elle ne le laisse pas faire. La lame tenue dans sa main gauche frappe le bras inhumain, qui lâche, avant de s’attaquer au corps, à la gorge, à chaque point vulnérable, frappant et déchirant sans pitié. Une ombre peut-elle ressentir la douleur ? Celle-ci en tout cas le peut, et c’était son unique sensation alors que le monde se déchiquetait. Au travers du voile des coups de dague il distingue le visage de l’intruse, un visage implacable, ne montrant aucune peur, aucune hésitation ; la main qui le tue ne tremble pas et frappe comme si elle le voyait, sans hésiter, sans lui laisser un instant de répit. Ses souvenirs se disloquent, succombe, sa vengeance s’effondre, sa rancœur s’estompe, sa matière même, évanescente, se dissipe comme fumée au vent. Il n’y a pas pour lui de coup final, juste une disparition lente sous la découpe méthodique du poignard de celle qu’il a eu la naïveté de prendre pour une chasseuse de trésor. Et enfin, dans la noirceur à laquelle il cède, ne reste que l’ultime réminiscence de la Petite Fille, devant lui, qui sourit et tend la main…

     Et il succombe.

     Elle a arraché la lame plantée dans la tempe de la chose, puis a frappé le bras qui la torturait, et maintenant passe au reste. La douleur ? Elle la supporte, elle en a vu bien d’autres. Elle ne s’acharne pas en vain, ne frappe pas les points vitaux qu’aurait un homme mais chaque endroit où la structure de l’ombre est plus faible. Elle taille avec la précision d’un chirurgien, sans aucune pitié ni aucune satisfaction. A l’instant où elle perçoit que sa proie a subit trop de dommage pour réagir assez vite, elle se jette sur son épée, transperce le torse une, puis deux, puis trois fois, relève l’arme qu’elle peine à manier de sa seule main gauche – l’autre, trop blessée, reste plaquée contre son ventre – et l’abat verticalement, fendant tout ce qui reste du fléau des mines. L’être qui s’imaginait déjà lancé à l’assaut du monde se disperse, s’effondre, et cesse tout simplement d’exister. Et elle se laisse tomber à terre dans un soupir d’achèvement. Fini. Mission accomplie.

     Après quelques instants de pause, elle cherche dans son sac la supposée carte qui n’était, en partie du moins, qu’un leurre de plus destiné à l’errant des Caves tout comme la lanterne, et la dépose sur le sol… Le tracé des fluides change, l’encre se meut et finalement dessine les lettres du contrat d’élimination de créature. La compagnie Minière de Lucin pourra à nouveaux exploiter les fabuleux gisements de pierre d’Idil de cette montagne, et ce texte sera la preuve finale que son job est accompli. Les raisons du contrat ne l’intéresse pas, elle n’a fait que son boulot de Mercenaire, et elle l’a fait bien. La chose n’avait jamais eu affaire qu’à des mineurs et quelques gardes surpris, apeuré, puis à des chasseurs de trésor effrayés... Jamais à un combattant entraîné, équipé et sachant à quoi s’attendre. Finalement, reposée, elle se relève, ramasse la lanterne qui traîne non loin, l’allume tranquillement sans être gênée par le noir, et enfin presse son collier une dernière fois pour désactiver le sceau de clairvoyance qui arrivait de toute façon à court d’énergie. Puis elle se remet en route, sans un regard en arrière, vers la sortie de ce lieu, mais sans avoir cette fois à mimer les apparences de la peur... Elle a terminé ce qu’elle avait à faire, et laisse derrière elle sans le savoir, enterré sous les pierres, le corps écrasé d’une Petite Fille qui avait un jour voulu qu’on l’aide à sortir.