Ebauche de réécriture du ch1 des Masques

C'est assez court, mais j'avais commencé à réécrire le début de mon histoire il y a de cela quelques temps en tenant compte de vos remarques et de mes propres envies personnelles... Voilà donc, la petite exclu qui va encore être retravaillée... En attendant la Maj, un petit bout pour vous remettre dans l'ambiance !

******

Prise d'une quinte de toux, ses petits doigts frêles s'accrochèrent vivement à la nappe. Le tissu soyeux, presque onctueux sur sa peau rêche, ne l'apaisa pas vraiment.

Sa famille la scruta en silence. Recroquevillée sur elle-même, l'adolescente n'osa se tourner vers eux ; sur ses paupières lourdes pesait une tiédeur moite, malsaine. Le venin de leurs reproches s'infiltrait vicieusement jusque dans ses muscles qui semblaient grincer, douloureusement, au moindre mouvement qu'elle osait faire.

Les lèvres tremblantes, elle reprit lentement sa longue paille, et continua de boire la soupe traîtresse qui espérait tant l'étouffer en coinçant ses larmes tout au fond de sa gorge. Bouillon obscur et fade, inévitable, véritable lac d'eau perfide reflétant son visage... Son insupportable visage.

- Ce Potage Noir est vraiment délicieux.
- N'est-ce pas ? C'est Marience qui me l'a recommandé.
La jeune fille prit une profonde inspiration. Ses grands yeux mi-clos fixèrent vaguement une fourchette, inutile mais décorative, qui brillait faiblement aux côtés de son assiette de porcelaine blanche.
- Tu as pensé à appeler le traiteur, pour la soirée de demain ?
- Bien sûr ! J'ai commandé des gelées.
- Parfait ! Ce sera parfait...
L'adolescente se redressa sur sa chaise inconfortable, lâcha momentanément sa paille et reporta son attention sur l'immense lustre de cristal fixé au-dessus de la table. Debout tel un prince de lumière ne souffrant d'aucun rival, il n'en était pas moins livide, presque mortifère. Ses pendants translucides n'étaient pas léchés par des chatoiement chaleureux ; le verre demeurait froid, désespérément froid, en dépit des flammes malades qui brulaient faiblement les mèches cireuses.
- ... m'écoutes ?
La jeune prostrée tourna vivement la tête vers la personne qui interrompait si brutalement sa rêverie. Le regard dur de son père irrité la transperça de part en part.
- Non, bien sûr, tu n'as rien entendu de ce que je te disais. Il ne faut pas t'étonner que l'on ne t'adresse jamais la parole...
Cette voix courroucée et acerbe ne lui était que trop familière. Les mots roulaient dans sa bouche comme autant de flèches empoisonnées. Cet Orateur forcené, respecté, était pourtant habituellement réputé pour son verbiage enjôleur et fleuri.
- Tu préfères regarder stupidement on ne sait quoi. A ton aise, de te comporter comme un animal lorsque tu es dans ta chambre. A table, je suis en droit, que dis-je, nous sommes en droit de te demander un peu plus de... correction. Ce n'est pas ainsi que nous t'avons élevé.
La fautive baissa les yeux, avala la salive qui s'emmagasinait dans sa bouche et qu'elle n'avait que trop envie de cracher...
- C'est désespérant...
Un rictus dédaigneux étira la fine bouche blême du père. Il réajusta la cravate nouée autour du col étroitement serré de sa chemise blanche, et épousseta son veston noir comme s'il venait de se frotter à une créature sale et malodorante. L'ombre d'une révolte passa furtivement dans l'esprit de l'adolescente ; mais juste une ombre, juste un sentiment avorté qui se dissipa bien vite. Les mains de la jeune fille, incertaines, tremblèrent légèrement. Sur la soupe molle et brune et sur tout le reste planait comme un sourire malveillant.
- Quelqu'un veut-il un peu plus de soupe ?
- Oui, moi, s'il te plaît.
La jeune fille frissonna. Elle essuya la fine pellicule de sueur huileuse qui voilait sa nuque d'un geste maladroit de la main, et effleura les coins de sa bouche pâteuse avec sa serviette de table. Encore un contact doux, frais, inerte... si peu réconfortant.

Merci les gars !

Feurnard : je prends bien note de tes remarques, toutes somme toute assez pertinentes (ahhhhhh j'ai fait une faute !!!!). C'est vrai que ce coup du cracher dans sa soupe est peut-être un peu trop rapide. Il faut que je modère mes propres envies de révolte...

En réécrivant j'ai trouvé que c'était top de la bombe, en relisant je ne suis plus très sûre de moi.

En fait j'ai fini par câler un morceau supplémentaire avant la scène du repas... le nouveau début serait donc celui-ci :



Glycerine s'éveilla. Un rai de lumière timide frôla l'une de ses paupières. D'un geste las, elle repoussa l'épaisse couverture qui, chaque nuit, absorbait ses rêves, et se redressa sur un coude. Le sommeil était doux ; mais il avait quelque chose de terrible en ce sens qu'il la pétrifiait, et qu'il la faisait perdre pied en des sphères inconnues. Les cheveux hirsutes, la bouche pâteuse, elle garda ses yeux mi-clos. Sa respiration était lente, profonde, bien qu'assez pénible, comme si le fait de retrouver la réalité de sa chambre était source de déception et d'appréhension.

Elle se pliait sans rechigner aux regards silencieusement impérieux de sa famille, et ne sortait de son antre que lors des repas ou pour faire sa toilette ; si un sentiment d'inconfort permanent l'écrasait de plus en plus, elle demeurait néanmoins là où l'on admettait bien qu'elle reste. Que pouvait-elle faire d'autre ?

L'adolescente écarta un pan du lourd rideau noir qui recouvrait sa petite fenêtre. L'aube venait juste de poindre à l'horizon ; l'éternel plafond terne et opaque, large lampée de nuages crémeux, recouvrait entièrement le ciel. Les maisons bien régulières, bordées de trottoirs très lisses et très propres, se multipliaient à n'en plus finir. Quelques silhouettes déambulaient dans la rue : une vieille dame traînant les pieds vers le Marché, sans doute, serrait dans ses bras un panier blanc flambant neuf ; quelques Ouvriers, chargés d'entretenir la chaussée, ou de distribuer le courrier, se croisaient sans même se saluer ; des adultes pressés, aux allures fantomatiques et décidées, se tassaient dans des carrosses noirs pétaradants.

La vie se déroulait sous ses yeux et elle, éternelle spectatrice, se demandait si elle devait envier leur sort ou se contenter du sien. Sa main lâcha l'étoffe qui glissa, avec langueur, sur le verre froid. Le rayon blafard, seule incursion de la vie réelle dans sa prison vide, se faufila derrière une couture pour s'épancher sur l'édredon bouleversé.

La jeune fille posa un pied à terre. Le carrelage glacé agressa ses orteils flétris. Son visage resta d'une étonnante gravité. Seuls ses yeux, immenses, coupables et inquiétants, reflétaient le moindre de ses sentiments.

Avec une certaine impatience, elle passa une main dans sa tignasse brune et les aplanit tant bien que mal. Ce geste machinal lui rappelait à chaque fois à quel point son allure était peu distinguée. Mais que lui importait de paraître distinguée en étant enfermée, à toute heure du jour, dans cette chambre, dans cette maison, dans cet univers...? C'était une excellente question.

Glycerine appuya ses avant-bras sur ses genoux, et prit sa tête malingre dans ses mains. Elle se frotta les paupières, se massa lentement les tempes et se redressa avec peine. Puis elle se leva, sans trop savoir pourquoi elle continuait de se lever chaque matin malgré... cette absence, ce néant, cette béance de perspective séduisante, et s'assit à son bureau. Elle joua machinalement avec un vieux peigne blanc, songea un moment à démêler ses cheveux avant de se sourire à elle-même. Pourquoi tenter l'impossible ?

Après quelques minutes d'immobilité, elle sortit de la pièce et se faufila, telle une voleuse, jusqu'à la salle de bain. Entre ses doigts ruissela une eau limpide, sans éclat ; elle fit couler sur son visage de larges poignées de cet élixir insipide et savoura la délicatesse des perles qui roulaient sur sa peau pâle, à peine rosée sous ses yeux cernés. Puis, comme si cette sensation lui devenait parfaitement désagréable, elle s'essuya vigoureusement et retourna dans sa chambre avec un vague sentiment d'écoeurement au fond de la gorge.

Comme tous les jours, sa famille vaquait à ses propres occupations. Les allées et venues rendaient la demeure bruyante. L'adolescente, depuis sa chambre, entendait des paroles étouffées, quelques éclats de joie ou de surprise, et surtout d'incessants claquements de portes.

Jusqu'à l'heure du déjeuner, elle restait prostrée dans sa chambre, errait sans but d'un mur à l'autre, s'installait parfois à la fenêtre, laissait libre court à ses pensées cahoteuses et honteuses par bien des aspects. Depuis ses onze ans... Elle était contrainte depuis ses onze ans à rester cloîtrée dans sa geôle douillette, qui n'aurait rien de franchement désolant s'il n'y avait ce mal-être qui lui piquait souvent les prunelles et qu'elle avait des difficultés à ignorer. Néanmoins, elle ne manquait de rien : elle mangeait à sa faim, avait un toit pour vivre, s'offrait même le luxe d'évoluer dans un cercle familial assez aisé. Le plus grand des Gardiens du Bon Goût avait ainsi permis à sa chambre d'être l'une des plus modernes, et l'une des plus austères à des lieues à la ronde. Personne ne la visitait jamais, mais elle aurait probablement suscité nombre de convoitises dans le cas contraire.

Le tintement régulier et métallique d'une cloche marqua l'heure du repas de midi ; prestement, elle rejoignit les êtres qui se trouvaient là et avala sa bouillie infecte, comme à son habitude, à une vitesse record. Personne ne lui accorda un regard ; certains reniflaient juste un peu bruyamment, en passant, signe qu'un petit rien les chatouillait désagréablement. Tout ceci, cependant, ne dérangea pas Glycerine. La froideur du déjeuner était une panacée comparée à la pesanteur du dîner... Cérémonial d'une importance cruciale, la tablée du soir était une sorte de calvaire qu'ils s'imposaient tous, à la fois par usage et par convention. Nul ne souhaitait la présence de l'adolescente ; et l'adolescente, elle-même, aurait largement préféré rester dans sa chambre pour manger. Il y avait, malheureusement, comme une sorte d'impossibilité pratique, tacite, reconnue de tous, de déroger à la règle implacable du dîner familial.


******

Un jour, j'y arriverai !

Yé voulu caser oune morceau supplémentaire avant le début que vous connaissez pour mettre en place, plus paisiblement, une ambiance, pour ensuite déboucher sur un tout plus uniforme.

Hum ! Je comprends tes critiques mais suis un brin gênée : tu sembles t'être fait une idée assez précise de l'univers, quelque chose que tu attends désormais, et je ne suis pas sûre de rester complètement dans cette idée-là.

Bon, en tout cas, je voulais commencer de manière plus nuancée, de manière plus sobre, plus paisible, pour monter en crescendo.

Quant à la question du réveil et du rêve : elles sont en fait importantes. Seulement effectivement cela ne s'expliquera pas dans l'immédiat.

Bon, après, si il faut à tout prix trouver une symbolique et une justification à tout, outre le pur plaisir esthétique - m'enfin, mon style droit être encore trop faible pour se suffire à lui-même... amère vérité - d'imaginer une jeune fille qui se réveille : le livre commence... alors le personnage se réveille. Le rai de lumière c'est... bon, on peut dire que c'est l'auteur, tant qu'on a pas lu la suite (et la fin).
L'inversion des phrases rend mieux, c'est vrai.
Quant à la couverture : épaisse, car étouffante. Protectrice, oui peut-être, mais écrasante selon moi. Dévorante. J'ai l'image du lit qui m'engloutit, qui ne veut pas me laisser sortir, que je traîne depuis longtemps. Mais mauvaise construction de phrase avec le "et", arf, c'est vrai.

Bon ben, j'espère que tu liras quand même un petit peu la suite, au moins vaguement... (T'as critiqué que la première phrase en fait ! Fichtre !)

Et bien Coach (si tu permets ^D^ ^ ) je souhaite ne pas descendre l'exigence d'un cran pour l'instant (même si le label qualité ne peut que me faire plaisir, évidemment !) et hum, bon, voilà, je suis partie pour écrire toute la nuit, sûrement, mais en attendant, une nouvelle tentative :



Au dehors, une lumière blanchâtre coulait sur les trottoirs, froufroutait dans les arbres, suppurait parfois à travers quelques feuilles sombres et maladives. Non loin de là, l'obscurité d'une chambre sévissait contre une adolescente assoupie.

Glycerine se retourna sur elle-même, s'agita en tous sens dans son lit ; ses cheveux se collaient à son faciès contracté, ses mains se débattaient avec les épaisses couches de tissu qui l'enveloppaient et des gémissements, en tous points semblables aux cris des jeunes animaux lésés, s'échappaient parfois de ses lèvres palpitantes.

Ses pieds projetèrent au loin un oreiller dérangeant et tenace, qui refusait de quitter sa couche ; il bouscula une chaise, s'écrasa contre un mur, retomba lourdement sur le sol et s'affaissa sur lui-même. Ratatiné et bouffi, un sourire haineux anima son visage moelleux ; pendant ce temps, le siège oblong vacilla sur lui-même avant de redevenir parfaitement stable, stoïque, rigide.

Un rayon timide s'extirpa étrangement de la fenêtre ; il se faufila entre les étoffes et glissa sur des paupières lourdes et gonflées. Refusant de se réveiller, Glycerine s'enfonça sous ses draps. Mais le manque d'air acheva ses dernières résistances. Elle rejeta violemment sa couverture, sentit le sang affluer dans son crâne et marteler douloureusement ses tempes. Un mélange d'appréhension et de déception l'envahit. Elle s'était redressée trop vite.

Les paumes plaquées de part et d'autre de son visage, elle se courba sur elle-même et soupira longuement. Non sans une certaine impatience, et avec maladresse, elle passa une main dans sa tignasse brune pour les recoiffer. Lentement, elle tourna la tête vers le rideau fuligineux ; elle l'écarta péniblement du bout des doigts pour découvrir l'unique découpe transparente de la pièce.

L'aube venait juste de poindre à l'horizon ; l'éternel plafond terne et opaque, large lampée de nuages crémeux, recouvrait entièrement le ciel. Les maisons carrées, toutes identiques, se multipliaient à n'en plus finir. Quelques silhouettes animaient la ruelle immaculée : une auguste créature traînant les pieds vers le Marché, sans doute, tenait dans ses bras un panier ; quelques Ouvriers, chargés d'entretenir la chaussée ou de distribuer le courrier, se croisaient sans même se saluer ; des adultes pressés, aux allures fantomatiques et décidées, se tassaient dans des carrosses noirs pétaradants.

La vie se déroulait sous les yeux de Glycerine ; elle, éternelle spectatrice, se demandait si elle devait envier leur sort ou se contenter du sien. Sa main lâcha l'étoffe qui roula, avec langueur, sur le verre froid. Le rai de lumière blafarde, seule incursion vivace dans sa prison vide, ondula le long d'une couture pour s'épancher sur l'édredon bouleversé.




J'ai coupé plus tôt que 't'à l'heure, parce qu'évidemment... je sens bien que ça va disséquer dur !
Je te remercie d'être un peu souple, quand même, avec moi...

Merci Coach ! ()

Tudululu, et ça ?

Au dehors, une lumière blanchâtre coulait sur les trottoirs, froufroutait dans les arbres, suppurait parfois à travers quelques feuilles sombres et maladives. Non loin de là, l'obscurité d'une chambre sévissait contre une adolescente assoupie.

Glycerine se retourna sur elle-même, s'agita en tous sens dans son lit ; ses cheveux se collaient à son faciès contracté, ses mains se débattaient avec les épaisses couches de tissu qui l'enveloppaient et des gémissements, en tous points semblables aux cris des jeunes animaux lésés, s'échappaient parfois de ses lèvres palpitantes.

etc.

En fait je voulais plus ou moins confondre le fantasme et la réalité, pour l'absence de lien logique, mais c'était maladroit.

Pour le froufrou : le côté feuillage m'a fait penser au froufrou.
Je ne pense pas, sinon, que l'enfantin, le léger, soit incompatible avec le négatif.

Bon, voilà, je retourne à mes froufrous.

Entre deux parties de poker en ligne et autres joyeusetés (pardon, je suis faible), le fruit de mes derniers efforts :

Au dehors, une lumière blanchâtre coulait le long des trottoirs, froufroutait dans les arbres, suppurait entre leurs branchages sombres et maladifs. A l'intérieur, une terreur tourbeuse hantait l'adolescente fiévreuse.

Glycerine se retourna sur elle-même, s'agita en tous sens dans son lit. Ses cheveux se collaient à son faciès contracté ; ses mains se débattaient avec les épaisses couches de tissu qui l'enveloppaient et des gémissements, en tous points semblables aux cris des jeunes animaux lésés, s'échappaient parfois de ses lèvres palpitantes. Elle avait froid mais une eau âcre et nacrée perlait sur sa peau ; elle se sentait étouffer.

Malheureusement, même si la nuit prive d'une certaine lucidité, au moins elle garantit la solitude qui m'est nécessaire !