Outhain

Nuit, flammes et cris.

La rue est silencieuse en cette nuit de décembre, les flocons d’un blanc immaculé viennent se déposer sur le sol en une douce et fraiche couche de coton glacé. Quelques bonhommes de neiges fait par les enfants du quartier regardent passivement la route, semblant saluer les passants. Tout est parfait en cette nuit de décembre.

Un petit manoir trône au dessus de la bourgade, une petite haie verdoyante entourant son jardin. Dedans, des bruits de fête, des rires, des exclamations, des discutions enjouée. On y devine les parents autours d’un fameux banquet et les enfants, tout excités, courant autours de la table.

Un homme approche, d’un pas rapide, bien habillé, l’air pressé. Un retardataire, peut être.

Soudain, les paroles cessent. Tout se fige, puis un hurlement perce le silence devenu oppressant. L’homme arrête sa marche, interloqué, et tout le bâtiment s’embrase soudain. Les hurlements déchirent l’atmosphère festive, tous les habitants alentours sortent afin de voir ce qui se passe.

La mort a frappée, impardonnable, elle s’élève dans les flammes qui teintent le ciel noir d’une sombre lueur orangée. Les enfers se déchainent en un torrent de douleur. Petit à petit, l’incendie se propage, le manoir n’est plus qu’une énorme boule de flammes.

Un à un, les hurlements cessent, la mort à prit ces frêles âmes, elle leur à donnée la paix, les à libérées de ce fardeau de douleur, elle les a saisit, hommes pas hommes, femmes par femmes, enfants par enfants. Un sombre carnage, sombre et effrayant, meurtre maccabre d'une famille entière, et ce, dans la nuit de nöel. Un bien sinistre cadeau.

Au dessus de tout ça, un homme semble rire, un gigantesque visage figé dans les nuages rougeoyants, l’Outhain.

Nuit, flammes et cris.

La rue est silencieuse en cette nuit de décembre, les flocons d’un blanc immaculé viennent se déposer sur le sol en une douce et fraiche couche de coton glacé. Quelques bonhommes de neiges fait par les enfants du quartier regardent passivement la route, semblant saluer les passants. Tout est parfait en cette nuit de décembre.

Un petit manoir trône au dessus de la bourgade, une petite haie verdoyante entourant son jardin. Dedans, des bruits de fête, des rires, des exclamations, des discutions enjouée. On y devine les parents autours d’un fameux banquet et les enfants, tout excités, courant autours de la table.

Un homme approche, d’un pas rapide, bien habillé, l’air pressé. Un retardataire, peut être.
Il ne le sait pas encore, mais il va mourir. Ils vont tous mourir.

La lourde porte de bois se referme sèchement, faisant disparaitre sa maigre silhouette, lui coupant toute retraite. Il ne s’enfuira pas. Personne ne s’enfuira. Ils mourront tous.

Toutes les lumières s’éteignent soudain dans le manoir, il redevient nuit parmi la nuit, ténèbres parmi les ténèbres.

Quelqu’un hurle à l’intérieur, hurlement immédiatement suivi par un éclair aveuglant et par une vive explosion. Tous gémissent, on les devine en train de se recroqueviller contre les murs, on les devine terrifiés, pleurant leur mort prochaine.

Une puissante odeur d’essence envahit soudain l’air, d’essence et de gaz. Elle monte, par bouffées étouffantes à l’odeur insupportable. Elles s’élèvent dans les airs.

Au travers de la fenêtre, on devine un homme, debout, faiblement éclairé par la lueur bleutée de la lune, une petite boite dans la main. Il en fait coulisser le couvercle, y saisit un petit bâtonnet, le frotte contre la boîte, et instantanément, tout ne deviens plus que flamme.

Les fenêtres se brisent, projetant des milliers de petits bouts de verre sur le sol, et vomissent un torrent de flammes qui s’élèvent en une énorme langue rougeâtre, crachant sa sombre fumée dans le ciel noir, soudainement teinté de rouge.

Les cris terrifiés des pauvres victimes s’élèvent en un concert de sons stridents et de plaintes inutiles, dominées par le hurlement guttural d’un homme. D’un homme ? Même un homme n’hurle pas de cette façon. Ce n’est pas un homme, ce n’est plus un homme, on peut se demander s’il n’en a jamais été un.
Cette chose qui cire, c’est un monstre, sanguinaire, sans pitié.

Petit à petit, les colonnes orangées s’élèvent, mordent les rebords de bois du manoir cachent les fenêtres ou l’on peut encore apercevoir, malgré la couche noirâtre ce cendres qui les recouvre, des formes humaines se tordant, se roulant sur le sol désespérément, tendant la main vers le ciel, implorant un dieu qu’ils n’ont jamais priés afin qu’ils leur accordent la paix avant de se figer, simple formes noires couchées sur le sol au milieu des flammes dansantes.

Un à un, les cris cessent, happés par la mort, par une mort impitoyable, par une mort avide de souffrance. Elle a tuée, aujourd’hui, elle a beaucoup tuée. Ils étaient une trentaine, une famille entière, sauf un père qui devait jouer en cette douce nuit de noël, le rocambolesque personnage vêtu du manteau rouge et de la barbe blanche.
Mais le père noël était déjà passé, et il avait beaucoup distribué, il avait donné ce que nul ne pourra avoir plus d’une fois dans sa vie, un présent rare, rarissime même, mais que tout le monde reçoit un jour.

Une grande foule se rassemblait pour contempler impuissamment le brasier infernal qu’était devenu le manoir. Le père s’était agenouillé devant, hurlant son désespoir, ombre noire contrastant avec les flammes. Puis il s’était relevé, retourné, sa fausse barbe redescendue sur son cou, son bonnet déchiré dans une main, les yeux rougis, les mâchoires si crispées que l’on aurait pût croire qu’elles allaient éclater, ses lunette bancales.
Il s’était retourné vers la foule, leur avait fait un dernier signe de la main, puis s’était jeté dans le brasier, hurlant de douleur. Il avait préféré mourir. Tel avait été son choix. Il n’avait pût supporter cela.

Tout s’était passé sous les regards terrifiés d’hommes, de femmes, d’enfants, de personnes dont l’esprit serait marqué à jamais.
Et au dessus de tout cela, un homme semblait rire, un visage malsain se former dans les volutes de fumées, le visage illuminé de rouge. Une vision furtive, qui s’était rapidement effacée dans le vent, peut être une illusion, peut être un être malsain, peut être le diable même.
Non, ce n’était aucune de ces choses. C’était l’Outhain.

L’homme se relève, s’épongeant le visage de la manche de son petit tee-shirt jaune.
Il marche, encore perdu dans les brumes d’un sommeil duquel il s’était réveillé trop brusquement. Le visage grave, sévère même, les mâchoires légèrement crispées, ses cheveux en bataille coupés légèrement longs.
Il s’avance vers son miroir, petit carré de verre fissuré recouvert d’une fine couche de crasse. De grosses cernes lui entourent les yeux. Il est pâle, livide même.
Il se plonge la tête sous l’eau glacé du robinet puis se l’essuie sur sa serviette blanche, tâchée que quelques traces noirâtres.

Outhain l’a appelé, Outhain l’a commandé. Il doit obéir à Outhain, car Outhain est un dieu.
Outhain commande, Outhain dicte, Outhain à le droit de vie et de mort, Outhain ne commande que la justice. Une bien sombre justice, mais Outhain ne frappe pas sans raison, Outhain sait ce qu’il fait. Carmin le sait, il le connaît.

Le jeune homme se dirige vers la table de bois où l’attends son petit déjeuner. Il est neuf heures. Neuf heures du soir.
Carmin travaille de nuit. Le jour, il obéit à Outhain.
Il est gardien d’un musé. Personne ne le connaît, personne ne le voit, personne ne le soupçonne.

Son petit déjeuner prit, il récupère son manteau, ses clefs de voiture, et s’avance dans le garage.
Dans le couloir il passe devant une grande peinture grossière, représentant un visage mutilé teinté de rouge, la bouche grande ouverte. Carmin s’arrête, il la salue grandement, et reprends sa marche.

La petite voiturette se fige devant les grandes portes vitrées du muséum.
Légèrement en retard, comme à son habitude, Carmin se gare sur une petite place marquée de son nom en grands caractères blancs.
Il n’aime pas être à l’heure, car les autres son encore là, et il n’aime pas voir les autres. Il n’aime pas parler, rire, ni même lorsqu’il s’agit de choses importantes, concernant, sa paye, son travail C’est une perte de temps, il arrive très bien à vivre avec le peut qu’il gagne, il n’a pas besoin de plus.

Carmin se dirige vers sa petite armoire, y récupère son uniforme de gardien, bleu avec un petit képi, ressemblant à ceux que portent les gendarmes. Il se change, et part dans le musé.
Il marche devant les grandes statues de bronze, les maquettes, les ouvrages, les peinture, tout l’intéresse, il perçoit ses œuvres comme une seconde vie après la mort, la vie au travers du souvenir  ; Carmin ne veut pas être oublié. Il en a peur même, tout son être se rebelle contre cette sinistre idée.
Il a peur de sombrer dans l’inconnu le plus total, de plonger dans les abysses infinies du néant, il veut pouvoir survivre au travers de ces actes, il veut pouvoir être connu encore longtemps après. Peut être est-ce pour cela même qu’il obéit à Outhain, premier émissaire de la mort, d’une nouvelle religion à venir, d’un monde anarchique et sans pitié.
Non, on se rappellera du nom de Carmin.
Carmin sera alors vénéré comme un deux, comme lui même vénère Outhain.

Enfin, il fait jour. Carmin a fini son travail, et il part en avance afin de ne pas croiser les autres.
Il sort du bâtiment sans oublier de le fermer, entre dans sa voiture, met le contact, et part pour s'arrêter non loin, cinq minutes plus tard.
Outhain l'a montrée. Il lui a montré sa prochaine cible, son prochain meurtre.
Carmin se souhaite pas tuer, il ne fait que se soumettre à la dure loi d'Outhain. Il tue sous ses ordres, c'est tout.

Il entre d'un pas rapide dans la petite ruelle, s'y oriente parfaitement, il n'a pas besoin de savoir où il doit aller, Outhain le guide.
Il s'engouffre dans un couloir qui mène sur un grand escalier, le monte, ouvre la porte numéro quatorze et entre prestement.

Sa cible ne voit rien venir. En un instant, elle reçoit la lame glaciale dans les entrailles. Elle n'a même pas put hurler.
Elle se retourne, les yeux emplis de surprise et d'incompréhension, sa bouche s’ouvrant et se fermant nerveusement, cherchant de l'air, puis elle tombe à genoux, la lame encore enfoncée dans le sternum. Elle la retire, la regarde et finit par s’effondrer, face contre terre.
Un léger flot carmin commence à recouvrir le carrelage. La vie de la jeune femme s'est rependue en un instant, et s'est déversée sur le sol blanc.

Carmin se dirige vers la table, sa veste encore tâchée de sang. Il la retire, l roule en boule, l'enfourne dans un sac poubelle, et l'enfonce dans son grand sac noir.
Puis il saisit une bouteille de vin qui repose sur la table. Il saisit une coupe dans l'armoire vitrée, la remplit, et se délecte de cette boisons exquise aux arômes boisés.
Soudain, quelqu'un frappe.

Carmin se jette derrière un meuble, dos collé contre le mur.
La porte s'ouvre, grinçant légèrement, et un homme entre. Il se fige soudain, incapable d'esquisser le moindre mouvement devant le corps de ce qui devait être sa femme.
Carmin profite de cet instant pour se glisser silencieusement derrière l’importun, puis lui souffle à l'oreille  :

«  Dommage... Elle était belle.  »

Un soudain frisson parcours soudain la nuque du jeune homme, il ne comprends que trop tard ce qu'il se passe, et rejoint sa femme dans un long grognement.

Carmin est fier. Outhain avait dit grandiose, et Carmin fera grandiose. Pour la première fois, il expose ses victimes, il expose ses œuvres, c'est le début de l'ère de l'Outhain.
Toute sa culpabilité habituelle est partie. Il n'a plus de remords, plus qu'une sinistre joie.
Et cette joie le fait frissonner d'horreur malgré tout.