Au départ le texte devait être focalisé sur Luana et les sept jours passés à défendre la faille. Cela ne suffisait pas à l'écrire. C'est à la circonstance d'un combat lu chez un autre auteur que j'ai décidé d'y intégrer Rein et de me focaliser sur lui.

Les brumes se dégagent, la forêt s'ouvre et je découvre mon prochain champ de bataille. La terre tournée en pierre est fissurée, se gravit comme une montagne, se brise et s'arrache le long des flancs et le chemin, un sentier autrefois, gagne sur les pentes puis s'enfonce dans la faille. C'est mon chemin, c'est mon combat, c'est tout ce que j'ai besoin de savoir. Le métal siffle à mes oreilles, la plate contre la plate. Je sens le monde se refermer derrière moi. Le gant racle le bois de ma hache, le manche racle le long de la chaîne. Et je sens la roche instable se fissurer sous le poids de mes bottes d'acier noir comme la poix. Cette armure me pèse et me fait vivre : sans elle j'oublierais presque que je veux me battre.

Aux arbres abattus succèdent les arbres arrachés, les troncs et les racines comme corps de cendre là où les derniers buissons survivent à une terre d'écorce. La rocaille est rougie, brûle au soleil. Des armées entières se sont pressées jusqu'à la faille ouverte devant moi. En repartant elles ont laissé leurs morts, et il n'y a pas de charognards. Le ciel est vide, pas de rumeur mais quelques éclats de métal comme les corps s'affaissent, les craquements d'os. Mon sourire est féroce.

Tous ces corps sont comme moi.

Ces armures fulminent sous le ciel vide, ce ciel silencieux. Des milliers d'armes, des montures, des chariots, aux brèches ouvrant sur la faille des piquets de bois et des amas de pierres où s'entasse la puanteur. Ils ont progressé jusqu'à la faille, il ont gravi la pente et se sont jetés dans cette gueule ouverte. Ils ont pu repartir. Pas moi.

Enfin la roche brisée des deux côtés vient jeter ses ombres sur mon passage. La pente a cessé, pas les corps qui pendent au-dessus des crevasses. Ce que j'entends, c'est le bruit de la maille à chacun de mes pas, les à-coups nets de mes fourreaux. À mesure que je m'enfonce sous ces parois à pics, au coeur de la faille, je sens que c'est mon tour, je n'attends que ça, et j'enrage. J'enrage d'un ennemi si faible qu'il ait pu être contenu. J'enrage à l'idée qu'on ait pu me voler mon combat. J'enrage à l'idée que se battre ne servirait à rien. Ces cadavres sur mon chemin, qu'est-ce qu'ils me disent, plus rien, et je continue de sourire.

Devant moi s'ouvre un espace si vaste que la lumière y pénètre à nouveau. Et au fond ce qui n'était qu'une faille devient un souterrain, le sol s'enfonce enfin assez pour rejoindre les profondeurs de la terre. C'est un gouffre béant et noir, aux frontières duquel les lueurs du jour rougeoient. Je peux le sentir, à l'intérieur, des cris de rage pareils aux miens, un fourmillement de monstres. Et je peux les voir. L'espace, un cirque à la roche torturée, se couvre de leurs squelettes. Les plus gros crânes, les colonnes les plus massives se brisent sous leur poids, ou sous les coups reçus, et c'est un lit d'os que dégurgite la faille, qui vient s'abattre là en vagues sans pouvoir refluer. Un cimetière dont le silence est troublé par des feulements lointains.

Je m'approche et je le vois, un écu, un bouclier de métal dominant cette arène, monté sur un piquet en croix et que le jour fait scintiller. Ce sont les couleurs des chevaliers. Et c'est un simple bouclier qui tient la légion des monstres en respect.

Assise en tailleur sur le plus grand crâne, la combattante m'a entendu venir, ne se retourne pas. Elle est seule, la seule vivante avec moi. Je m'approche, elle ne se tourne toujours pas. Elle porte des drapés lourds et le camail, et je saisis enfin les traits de son visage, et de loin la forme de son épée.

"Ils laissent une bête les défendre ?"

Elle ne répond rien. Et moi, je me moque des coutumes de ces terres. Mon sang bout, mais je ne suis pas là pour ça. Je la regarde immobile, et je sais qu'elle joue un rôle qui n'est pas le sien. Comme s'il n'y avait plus personne d'autre pour le faire. Je sais aussi qu'elle va mourir. Elle ajoutera son cadavre aux cadavres, pas moi. Je m'avance encore, je la dépasse d'un pas. Depuis sa hauteur elle a dû me jeter un regard.

"Tu sais que ce n'est qu'un vulgaire bouclier."

Mon ton âcre ne la fait pas réagir. Elle m'agace. Sa passivité m'agace. Elle est là, face au gouffre, et elle n'a pas une égratignure. Moi, je sens ces cris de rage qui m'appellent, j'ai le goût du combat. Je sais ce qu'elle me dit, que je vais mourir. Ce n'est pas la première fois.

"Reste derrière si ça te chante."

Et je me mets en marche de ce même pas égal, je l'abandonne à son sort. Elle ne me regarde pas, elle me voit comme une ombre approcher les ombres du gouffre, un instant brûler de lueurs fauves puis le métal noir comme la poix efface tout. Elle regarde disparaître le guerrier du nord, puis ce gouffre vide et silencieux. L'arène est silencieuse de même, le temps comme figé bat à ses oreilles. Le silence siffle dans sa tête. Il ne se passe rien, il ne se passe toujours rien, ce répit qui n'en finit pas.

Coup sur coup le métal sifflant sur le métal la frappèrent, raidirent ses membres. Elle entendit comme un écho lointain, imaginaire, un cri de guerre et la mêlée acharnée où la hache taillait dans la chair, dans les crocs, dans les griffes, sifflait sur l'écaille et la chitine. La poigne broyant la mâchoire. Les corps lourds s'abattre un à un au bourdonnement des coups donnés, de la presse aux profondeurs des cavernes. Il y avait ces hurlements incessants des corps morts et des corps vivants qui au choc allaient continuant encore dans les giclées et les membres à nu, qui s'effondrant ajoutaient leurs plaintes aux plaintes et amplifiaient le combat.

Elle sentit les coups de butoir par le simple nombre s'ajouter à la puissance des créatures, les serres tailladant l'air des cavernes et cherchant la faille, les queues suintantes de mort, le grondement des mastodontes ajouté au crépitement des arcanes. La gorge, à présent, rougeoyait. Et plus le guerrier du nord se battait, plus il attisait la foule des monstres, l'excitait et la propageait à la surface. Elle se leva, l'épée au poing, un geste avant la bataille puis fixa, impassible, cette voie ouverte sur la fin de son monde. Ensuite, le silence.



"Je te donne une chance de te battre, en échange d'une chance de me battre."


"Quoi ?"
"Dépêche-toi de choisir."

"Bien sûr que je vais me battre."

Il arracha d'un geste les cinq griffes de sa poitrine. Le sang coulait sur le poitrail, le sang allait se cristallisant, tourna au noir. Son coeur battait, attisait la douleur, son coeur battait. Les monstres s'étaient reculés, une foule dans les feux rougis des cavernes. Il les voyait des silhouettes déchirées que sa propre rage déformait encore. Le guerrier se relevait, hacha net la créature qui voulut l'en empêcher. Comme un signal la foule des souterrains se pressa sur lui qu'il rejeta au sifflement de sa hache, faucha quatre corps du même geste et le fourmillement des insectes s'enflamma à ses pieds, comme consumés par la frappe. Ils revenaient, il fendit le crâne de la créature la plus proche jusqu'à l'abattre contre sol toute entière, comme si l'onde de choc avait porté une pluie d'aiguilles les monstres autour en souffrirent autant.

Son sourire était féroce parmi les sourires féroces, ses dents d'hommes aux crocs des créatures, ils avaient, tous, ces yeux de sang qui se défiaient. Le poids de son armure lui parut insignifiant, le nombre face à lui négligeable. Il prit conscience de la puissance dans l'air qui l'avait écrasé jusqu'à présent, qui ne parvenait plus à le toucher. Le rougeoiement des cavernes l'appelait, toujours plus profondément, et il se remit à marcher.

Une multitude de monstres s'abattit dans un puits à vide qu'il pressa encore et fendant le sol sous leurs pieds précipita un pan entier avec elles. Les créatures filaient dans l'air, couraient au long des parois, de toutes les galeries, il pouvait les sentir attirées par le goût du combat. Et lui allait contre elles, et sa hache crevait dans leur masse plus loin que le métal ne portait, arrachait à la pierre de profondes entailles. Son armure sifflait sous les coups, déformait, encaissait. Les galeries s'ouvraient toujours plus grandes, des grottes hurlantes aux piliers par milliers mêlés aux stalactites. Les monstres surgissaient des failles, surgissaient des lacs bouillonnants, venaient mourir sous les coups qu'il donnait, les coups épuisés, puissants à en faire trembler la terre.

"Contre qui ou quoi crois-tu te battre" répéta cette voix démoniaque.
"Tu te crois si important que je viens pour toi ?" Se moqua le guerrier. "Sois reconnaissant d'être sur mon chemin."

Le sol s'ouvrit devant lui brisant les cavernes, ouvrit des profondeurs de magma. Ces monstres qu'il affrontait, sans noms ni formes, il les devinait chacun, aux coups qu'il donnait, pouvait les sentir résister. Et pourtant les plus puissantes soudain, quand la hache les frôlait, soudain se mettaient à hurler la chair fendue, allaient s'abattre. Cette puissance n'était pas la sienne, le guerrier s'en moquait, s'avança encore à la source des hurlements. Il n'avait même plus l'impression de se battre, seulement d'une marche harassante, il suait.

Sa hache s'enfonça dans la nuque gonflée, la trancha, il l'en arrachait sentant venir l'attaque derrière lui, para les deux griffes énormes s'abattant sur lui. La lame siffla contre comme les griffes sifflaient, se brisèrent et la lame à son tour se fendit. Il vit la fissure, vit les runes et sur le plat et sur le manche frémir. Le corps devant lui s'abattait, fit apparaître un brouillard de ténèbres d'où toute la puissance de ces grottes émanait.

"Je te connais, tu es Rein et tu sers Millegriffes."
"Et toi tu n'es rien."

Il cessa de marcher, se mit à courir, le guerrier se précipita sur son ennemi. Les ténèbres l'engouffrèrent, les derniers monstres sur son passage fauchés au passage s'abattirent dans des râles. Il sentit, soudain, la brume l'assaillir, se briser sur lui plus coupante que des rafales, il résista. Les lanières de cuir se fendaient, la maille de se distordre, les pièces endommagées hurlaient à mesure de son avance. Et le regard du guerrier s'enflammait.

Devant lui apparut enfin une créature unique, faite d'ombres, sans contours, dont il reconnut la fourrure ardente. Il reconnut la silhouette frêle, les deux yeux fins et jaunis. Déjà son adversaire avait tiré une lame sans manche, avançant sur lui, la leva contre le guerrier. Et le guerrier s'approchant de même opposa sa hache à cette arme dressée, jusqu'à ce que les deux se rencontrent. Les deux armes se brisèrent.

"Je suis ceux qui meurent."
"Pas de chance" répliqua Rein, "moi je vis."

Le guerrier arracha la chaîne de son poignet, tira des deux côtés de deux fourreaux deux épées pour les opposer à son adversaire. Il pouvait voir à présent le poitrail blanchi sous un pelage de mort, et la gueule soufflante, un museau de bête. Est-ce qu'il combattait... Rein secoua la tête, son ennemi ayant tiré sa propre lame, il chargea.

Les trois armes se rencontrèrent et leur crépitement fit vaciller le brouillard. Ce n'était pas seulement le choc des armes, le guerrier avait senti la secousse à travers ses membres, à travers tout son corps, c'était plus que ça. Il parvenait à peine à bouger, chaque geste lui demandant une force infinie, et il voyait déjà le fer de ses armes porté au rouge, sur le point de céder. Il pouvait voir à travers les éclats des lames les yeux de son adversaire fixés sur lui. Sans expression, sans rage. Comme vaincus.

Un coup sec, les armes cédèrent, les deux épées volèrent en éclats. Rein les jeta et tirant une nouvelle hache attaqua avant que son ennemi n'ait le temps de se défendre. Son sang battit, l'idée qu'il pouvait le prendre au déporuvu, il sentit sa course interminable.

"Est-ce que tu comprends au moins ce qui se passe ?"
"Je m'en moque éperdument !"
"Tu ne sais pas mentir, Rein." La hache parée au dernier instant. "Tu essaies de vivre."
"Tu racontes n'importe quoi."

La lame de Rein était à quelques centimètres du visage adverse, un plaqué d'ombres au poil défait, rêche, et tout de poix. Son ennemi ne semblait pas faire d'effort, le guerrier puisait dans ses dernières ressources. "Tu te bats pour Millegriffes" répéta son adversaire et il vit la mâchoire prononcer ces mots, face à lui, il vit la créature parler. Comme si, soudain, il réalisait que cette créature avait existé. "Essaie." Les lames fendues se repoussèrent, sans même un regard Rein la jetait loin pour saisir pendue dans son dos la poigne glaciale. Son armure était en pièces, il s'en rendit compte enfin, son corps tailladé s'effritait dans le brouillard. Dès qu'il saisit la poignée de son arme, il ignora tout.

C'était l'épée de son peuple, forgée par les générations à même la glace du nord, et l'arme de Millegriffes. L'épée, tenue à deux mains, représentait la flamme froide.

Alors il cessa de sentir le brouillard, il cessa de sentir son propre corps. Son coeur se figea, sa respiration, son haleine, un souffle à peine, disparut derrière lui. Il fit un pas et son adversaire fit un pas. Il fit un pas et son adversaire fit un pas. Son ennemi n'avait pas d'arme, seulement ses griffes ouvertes face à lui et laissant dans l'air étouffant un faible halo comme des braises. Il fit un pas et son adversaire fit un pas et la lame de glace dressée s'abattit de tout son poids, que la créature para de ses griffes et Rein vit aux poignets de l'animal les premières chaînes.

"Depuis le début, Rein, je ne me battais pas contre toi."
"Tu aurais dû."
"J'aurais voulu. Oui, ça, j'aurais voulu."

La lame franchit enfin ces griffes comme si elles n'existaient pas, trancha l'être de part en part le renvoyant aux ombres, avec lui toute la puissance de ces cavernes. Le guerrier du nord se retrouva parmi des galeries obscures, froides, où il pouvait entendre s'égoutter l'eau le long des parois. Il sentait encore les monstres, partout les monstres qui ne viendraient pas. Il sentit la fin du combat.

Quand il revit la lumière celle-ci était pâle, à l'approche de la nuit, il n'aurait pas su dire combien de temps s'était écoulé. La faille résonnait encore des cris de rage. Il surgit à la pâleur de la lune qui lui parut aveuglante, aux feux des étoiles. Les squelettes de l'arène avaient été comme réduits en poussière, remplacés par bien plus d'os encore, des armées entières et des cadavres encore frais que les flammes froides consumaient. Tout de suite parmi les masses abattues il repéra la combattante, la lame brisée, les pattes poisseuses, le bras sanglant, le flanc ouvert. Elle le regardait de ce regard jauni, et lui la regardait plein de défiance. Il s'approcha et sa botte de métal écrasa l'une des trois pièces de l'épée brisée.

La combattante ferma les yeux, pour les rouvrir ensuite. Elle a des yeux des bêtes, de ces yeux qui ne disent rien. Elle me voit comme un monstre, ou comme un homme, selon les éclats de la plate. Je la dépasse, je continue ma marche, j'en ai fini ici. Je ne cherche pas à comprendre, je n'ai jamais cherché à comprendre, seulement à me battre. Mais j'enrage, j'enrage en voyant l'écu, ce bouclier de métal, dominer l'arène et fulminer dans la nuit, brûler de ces flammes froides comme moi.